Medellia

Ma crème de Nuit

2009-04-26T16:46:00.000-07:00

a pris à nouveau l'odeur de la solitude.

Ou est-ce l'odeur de ton absence.

Je ne sais point.

Je ne sais pas si je peux m'y faire, à l'un comme à l'autre.

Peut importe ce qu'elle sent, mais je ne l'aime pas.

Mais j'aimerai bien le savoir, c'est sûr.

Where have you been, if you go I will surely die.

2009-03-14T14:04:00.000-07:00

Ma psy m'a virée. Ne me reste que cette page.
Elle m'a dit : ça me ferait chier de passer 15 ans à vous analyser. Je n'ai pas que ça à faire.

Oué, moi non plus je n'ai pas que ça à faire de passer 15 ans à m'analyser.
Cahin-caha c'est mieux. Ca veut dire qu'on avance.

Lui aussi m'a dit qu'il n'avait pas que ça a faire.
Je lui ai menti en lui disant que moi aussi.

C'est ce que je croyais mais j'en sais rien maintenant.

Qu'est ce que je suis sensée faire, passer d'une drogue à une autre : l'associatif, la culture, le sport, l'écriture ou le dessin ou encore la musique?
Ou juste passer du temps avec les gens que j'aime.

C'est ce que m'ont prouvé ces dernières semaines. Y a que ça qui m'intéresse en fait. Mais c'est de l'oubli de soi aussi.
On naît seul. On vit seul. Chimère.

Même si elle m'a dit que j'avais suffisamment de positif en moi pour avancer seule. Je me demande quand même,
que va-t-il advenir de moi dans ces prochains mois? Ce soir, là, je n'ai même pas envie de le savoir.

Automatique

2009-03-06T03:37:00.000-08:00

Chante, chante.
Bois, Bois.
Baise, Baise.
Fume.

Non, non.
Ne pense pas.
A ce que tu as fais.
Avec qui tu as traîné.
Espèce de traînée.

Avec qui tu t'es livré.
Qui a disparu.
Qui est mort.
Qui tu as quitté.
Qui t'as quitté.

Pas ta Katie.
Ce n'est pas si drôle.
Quand on y réfléchi.

Je pense encore et toujours à la chanson de Jacques Brel, ne me quitte pas.
Il paraît qu'il l'avait écrite pour se foutre de la gueule de celui qui est quitté.
Que cette chanson est une vaste fumisterie.

Laisse-moi devenir.
L'ombre de ton ombre, l'ombre de ta main, l'ombre de ton chien.
Mais ne me quitte pas.

Je me rends compte que moi qui trouvais ça si beau adolescente.
L'amour jusqu'à l'oubli de soi.
C'est moche.
Ca craint.
C'est pas ça la vie.

Alors le discours que je t'ai tenu, plein de rancoeur.
Plein de méchanceté. Plein aussi d'oubli de moi.
Je m'en veux. Ce n'est pas moi.
Je voudrais te foutre un coup de poing dans la tronche.
Ca, ça me correspond mieux.
Voir ta gueule de lion morfler.
Tes yeux bleus saigner.
Ton gros ventre déformé par mes coups de pieds.

Ce n'est pas moi non plus.

Il y a une fille que j'aime qui prend sa douche dans ma salle de bain.
Il y a le soleil qui passe au travers de mes fenêtres.
Il y a ce garçon qui est à Londres, avec sa môman.
Il y a eu cette soirée hier, en tout point parfaite.
On m'a dédicacée une chanson.

Alors je vais avancer. Comme Brel, je vais me foutre de ma gueule.

Et il y a vraiment des assistés...

2009-02-20T22:11:00.000-08:00

Voilà ce qu'elle a dit, au détour d'une conversation anodine.
La crise, blabla, les impots que nous payons, blabla.
- Moi je trouve que je n'en paye pas suffisament par rapport à ce que je gagne.
- Oui, mais y a vraiment des assistés. Des gens qui vivent des allocations.

Je n'ai rien dit, j'ai appris à me taire. J'ai bien fait.

Ce matin à 5h.
Les rues étaient moins vides que d'habitude.
Je fais partie des français qui se lèvent tôt. De la masse salariale, qui mine de rien perd un peu de sa santé chaque jour pour ramener sa croute à la fin du mois.
Je ne vais pas me plaindre. J'ai une belle vie grace à ça.
Je travaille si peu. J'ai tellement de temps. J'ai tellement d'argent.

Je ne paye pas assez d'impot.

Mon taxi à 5h est resté bloqué derriere un petit utilitaire stationné le coffre ouvert.
Un barbu en est sorti. J'ai pesté. J'allais être en retard.
La porte metallique jaune s'est ouverte, à l'arrière de la boulangerie.
Un vieil arabe en est sorti, trainant péniblement derrière lui un enorme sac qu'il a passé à l'autre barbu. Il avait lui aussi une barbe, mais poivre et sel. La démarche des gens qui ont trimé toute leur vie.
Du pain dans la sac, rentré à la va-vite à l'arriere de l'utilitaire.
Retour à l'interieur, un grand panier en plastique jaune rempli de grandes baguettes.
Le vieux a dû mal à porter tout ça, l'autre l'aide et hop, c'est dans la voiture.

Je ne suis pas arrivée en retard.

Je pense qu'elle devrait regarder un peu le monde dans lequel elle vit.
Sortir du 15ème arrondissement de Paris.

Comme si on pouvait être heureux à vivre au crochet de la société. Comme si toucher le RMI en restant chez soi pouvait être une situation enviable.
Comme si tout les arabes était une bande de feignasses intégristes profitant lachement des failles de la société française.

Whereabouts wandering

2009-02-18T16:38:00.000-08:00

Ou est ma ville? Ou est ma vie?

Ici dans cette ville communiste, dans cet endroit où le cimetière héberge les dépouilles de deux personnes sans qui je ne serais pas là, et d'une personne sans qui je n'en serais pas là.

Ici dans cet immeuble où les femmes sont célibataires, même celles vivant en couple. Où des histoires se trament, où des vies ont eu lieu, mais je ne suis pas sûre qu'elles aient été heureuses.

Ici dans cet appartement trop grand, où cette pièce en plus me rappellera à jamais cet échec. Quoi que je fasse. Même si ton fantôme est moins présent, je ne sais pas s'il disparaîtra, malgré les rires nouveaux qui s'y sont déjà installés.

Mon lit, lui, ne te regrette pas du tout.

Je ne sais plus.

Dans la ville de mon enfance où il fait beau et où je trouverai ma place? Parmi les miens qui m'observent de loin, sans que je ne connaissent vraiment leurs vies d'adultes?

Dans la grande ville si dure, si proche d'ici... où mes amis ont trouvé leur place?

...

J'aimerai qu'on réponde à ma place. Les gens -quel vilain mot- n'arrêtent pas de répondre à ma place. Les journaux parlent même de ma situation.

Il n'empêche que plus le temps passe, moins je n'ai de réponse.

Je pense à toi, et comment ta famille a perdu un chateau ancestral en le jouant au poker. J'aimerai être assez folle, ou plutôt assez irresponsable pour jouer mon avenir avec une pièce de monnaie.

Pile ou face.

C'est pas mon truc, ça. Mon truc c'est l'interrogation. C'est très chiant les questions en fin de compte.

La fille des urgences

2009-02-16T02:28:00.000-08:00

La fille des urgences avait une foule de choses à dire.
Elle était là parce qu'elle n'avait pas réussi à les dire jusqu'à présent, et que son corps du coup avait commencé à parler à sa place.

Nervous breakdown comme on dit. Pétage de plomb. Malaise et fatigue générale. De quoi échouer un dimanche soir, lendemain de la St Valentin, aux urgences.

Maintenant, elle allait bien. Même plus l'air fatiguée, mais toujours cette douleur intestine. C'est la fille aux yeux noirs assise sur le banc à coté d'elle qui a trouvé:
"Vous avez encore mal au ventre parce que vous êtes toujours angoissée."
La phrase était simple, il ne fallait pas sortir de St Cyr pour y avoir pensé, mais elle, elle était trop déconnectée pour l'avoir réalisé elle-même. Elle était simplement angoissée.

Alors, pour chasser tout ça elle a parlé avec cette fille. Réceptacle parfait. L'attente de soin aidant, l'ennui... elle savait qu'elle serait écoutée.

Tout est simple dans la vie. Vraiment. Elle voulait de la simplicité là où tout le monde y voyait de la complexité.
Du temps passé ensemble, sur une péniche sur la seine. Parler du corps humain -parce que ça l'intéressait vraiment le corps humain- . Vivre chacun chez soi, garder une indépendance financière et si les choses se faisait naturellement, alors aller plus loin.
A 39 ans, elle savait de quoi elle parlait, elle qui attirait tant les hommes. La baise c'était ce qu'il y avait de plus facile. Les beaux mecs, ça n'était pas un problème de les obtenir. Mais des hommes qui avait ce quelque chose derrière le regard. Ces hommes qui ne passait pas leur vie à la laisser passer, où étaient-ils ?
2 ans avec lui pour qu'à 45 ans il retourne vivre chez sa mère. 14 ans et un enfant avec cet autre, infoutu dorénavant de l'inviter au restaurant pour lui demander simplement comment elle allait et comment ça se passait avec son fils.

"Les hommes sont souvent lâches" a dit la fille aux yeux noirs.

Le docteur est arrivé, et elle a eu ses résultats sanguin. Tout allait bien comme elle l'avait toujours su. Elle est partie en faisant de grands signes à la fille du banc, sous le regard amusé du docteur témoin de cette amitié d'un soir.

Elle a repris confiance.

Ce soir, après le travail, elle fera ce que les gens seuls font faute de mieux, dans cette société si déshumanisée.

Elle s'inscrira sur Adopte un mec.

...

Aujourd'hui, pour toi ma grande, j'invoque les grand esprits de la Rencontre. Je te souhaite plein de bonheur à toi dont je ne connais même pas le prénom et que je ne reverrai probablement jamais.

He used to love me like that...

2009-02-16T02:15:00.000-08:00

And I used to be satisfied with it.

La traductrice

2009-02-08T06:48:00.000-08:00

La traductrice avait un petit air de Béatrice Dalle. Un truc qui laissait entrevoir des nuits chaudes et cochonnes, le reflet d'un goût certain pour le sexe mâle dans ses yeux mais le reste de son corps lui, recroquevillé et sec était un répulsif certain.

Elle traduisait des textes de grands rockeurs de la littérature. Des gens qui ont passé leur vie à la vivre, dans tous les excès aussi bien sentimentaux que les expériences physiques de la drogue et du sexe. Une vie dont on se demandait si elle, elle la vivait.

Voilà ce que je me demandais en l'observant, elle, bourrée à la table de ce café. Elle était enveloppée dans un grand manteau noir, ses cheveux était sans forme, mais ils venaient encadrer son joli visage harmonieux et faisaient ressortir ses yeux, si impressionnants de force, et pourtant si cernés.

Je l'ai imaginée avec cet homme que je savais avoir été son amant. Ce beau garçon aux yeux si clair. Lui que tout le monde veut embrasser, même les hommes.

Au matin après la nuit d'amour, elle est nue sur son fauteuil beige les jambes écartées avec dans la main un verre d'eau et dans l'autre, ses antidépresseurs quotidiens.

...

2009-02-06T09:45:00.000-08:00

Il n'y a jamais eu autant de soleil à Paris que depuis qu'on se connaît.

Et dans la boite au lettre...

2009-02-02T12:55:00.000-08:00

il a laissé comme un dernier signe, comme dernière chose rendue ces deux petites boites remplies de flacons de couleurs.

Histoire de me dire peut-être, que les couleurs étaient de mon coté.

De toute façon, je sais que devant moi il y a une belle page blanche, que je dois juste trouver mes pinceaux. Juste les pinceaux, parce que l'on m'a rendu la peinture.

Et surtout en dépit de tout,

2009-01-28T14:26:00.000-08:00

continuer à écrire, continuer à s'exprimer. Continuer à vivre pour soi-même et pas, pardon, et PLUS dans le regard de l'autre. Plus jamais.

J'existe. Je suis moi et personne d'autre. J'ai mon histoire. Mes envies, mes plaisirs. Je ne dois prendre en mon sein que mes souffrances personnelles.

Ma valise est presque rangée. Elle est en tout cas beaucoup moins lourde.

Ce soir j'en fais le serment. J'espère en être capable.

Le professeur de Littérature.

2009-01-27T05:51:00.000-08:00

Le professeur de Littérature est né gros. Déjà tout petit il avait la silhouette de ces hommes murs qui ont abusé de trop bonnes choses. Sur les photos de sa jeunesse, on a l'impression qu'il ne s'amuse pas. Il pose face à la caméra, la regarde droit de ses yeux bleus expressifs.

C'est un fait, le professeur de littérature a passé son enfance à s'ennuyer dans ce village de la Nièvre qui sentait bon la bouse de vache et la sortie à l'intermarché le samedi.

Il n'a rien partagé avec ses parents. Son père boucher ne lui a pas enseigné comment tailler la bavette et conserver le jambon. Sa mère, qui ne travaillait pas, avait une vie secrète dont elle n'a jamais pipé mot. Même devenu adulte, il n'a pas voulu lui poser de questions.

Heureusement qu'il y avait la voisine.

La voisine s'était prise d'affection pour ce gamin mal dans sa peau et lui a prêté des livres. Bientôt il y trouva son compte. Eux lui parlait et il n'était pas obligé de leur parler en retour. Parce que déjà petit le professeur de littérature n'était pas bien courageux et préférait de loin la lecture de poètes abscons aux bavardages sans intérêts dont étaient coutumiers les membres de sa famille.

La voisine lui a montré Paris, l' a emmené dans des librairies, lui a parlé de culture. Il a tout compris et s'est éveillé bien vite, même précocement aux choses intellectuelles. Avec elles, il s'est senti exister. Des années plus tard, alors que cette bienfaitrice succombait peu à peu à la déliquescence de son cerveau, lui préférait courir les milieux parisiens que de lui rendre un dernier hommage.

Le professeur de littérature a vite grandi. Il s'est même fait des amis. D'obscurs poètes de sa région, des punks en révolte et un surtout gentil garçon, Bertrand, qu'il a voulu déniaiser. Il s'était mis à écouter de la musique et pris d'affection pour lui, il a partagé ses coups de coeurs. Il était jeune, c'était des sons très simples pour commencer, et c'est ces musiques là qu'à retenu Bertrand à jamais touché par les mélodies douces des Beatles et de Paul Mc Cartney.

Les années ont passés, leur amitié a grandi. Bertrand a rencontré sa femme et a fait de la musique. Le professeur de littérature a fini ses études, rencontré une fille et l'a quitté après 10 ans de relation. Là ou Bertrand s'investissait, choisissant la stabilité comme mode de vie, lui s'éparpillait, se demandait s'il ne fallait pas pour lui une grande artiste, quelqu'un avec qui partager toute son intelligence et son savoir. La pauvre fille n'a rien pu faire. Quand il l'a quitté, elle s'est jeté sous un pont. Heureusement pour elle, elle a survécu. Lui a entamé une psychothérapie.

Le professeur de Littérature a foncé tête baissé vers d'autres aventures. Il y a eu la rockeuse, il y a eu un grand vide et toutes ses mini-relations avortées parce qu'il n'a pas osé se déclarer. Le professeur restait toujours persuadé qu'il était un bon parti. Mais son ventre rond pour lui occultait ses yeux bleus; alors il avait peur.

C'est au moment où il avait le plus peur qu' Elle est apparu. Ce qui lui a plu chez Elle, c'était sa franchise et son envie de savoir. Elle avait le minimum créatif requis pour qu'il s'intéresse à elle, et elle, elle avait le maximum requis pour tomber raide dingue de lui dès le premier jour.

-La suite au prochain numéro, ou pas-

Faut-il se réjouir?

2009-01-23T18:50:00.000-08:00

Faut-il se réjouir de pleurer à l'évocation de ces moments là. Ces moments qu'on a connu et qui nous sont précieux. Je ne sais pas.

Nous les avons vécus, parfois sans le savoir, parfois en réalisant au moment même ou nous les vivions combien ils étaient parfaits. Je sais que celui-là de moment, je le savais.

Je me souviens de ce port. Dans ce pays lointain. De la route avec la musique dans l'autoradio. De la mer sur la gauche. C'était moi qui conduisait. On ne savait pas ou on allait. Mais on était surs que ça serait bien.

Alors on s'est arrêté. On a trouvé cette maison qui sentait l'humidité. Il faisait beau. Le port était bétonné. Et on a dessiné des trucs débiles. Sur cette table de salon déménagé à la va-vite sous le soleil, dehors. On a rit. On s'est pris pour des artistes en goguette. Même toi qui croit avoir du talent, ce jour là, tu t'es tu. Tu as participé à notre oeuvre collective.

Notre coup de gueule dans ce monde de merde. Nos éclats de rire pour chasser tout ça.

Je crois que je pleure parce que de nous trois, il n'y a que toi qui n'y croit plus.

Le Chauffeur de Taxi

2009-01-20T16:05:00.002-08:00

Le chauffeur de Taxi avait mis sa belle chemise bleue. Bon il l'aimait pas tellement cette chemise, mais il fallait assurer. Ce qui l'énervait dans ce job c'était les thunes qu'il devait claquer pour respecter le standing. Tout ce fric pour nettoyer la voiture et tous ces journaux que ces businessmen et ces businesswomen ne liraient même pas, tous accrochés à leur Iphone et autres gadgets communicants.

Enfin bon cette chemise, il pouvait toujours s'en servir pour serrer les meufs. C'était un avantage de devoir se sapper pour son travail. Il pourrait toujours la mettre pour ce rencard qu'il avait décroché avec la fille d'adopte un mec. Il ne se souvenait même plus de son pseudo d'ailleurs. Mais il sentait bien que le courant allait passer, qu'elle avait déjà les jambes à moitié écartées. Parce que le virtuel ça va deux secondes, mais le cochon en réel c'est quand même mieux. Oui, ça c'était une chouette perspective pour ce week-end car il aimait vraiment serrer les meufs.

Il avait commencé pas trop tôt, histoire de se dire qu'il allait travailler la nuit. Dès fois il n'y arrivait pas. Il ne se passait rien dans la rue alors il s'ennuyait et il rentrait chez lui. Mais là les courses s'enchainaient et il était content.

Puis il y a cette fille qui est montée dans la voiture. Ce n'était pas une business woman, elle. Déja, il l'a trouvé sexy avec sa clope au bec dans le froid. Il faisait noir, mais il a vu ses yeux quand elle a demandé si le taxi était pour elle. Rien qu'avec ça, il a pensé qu'elle était du genre à coucher. Alors il a laissé la musique, même s'il n'a pas le droit avec le club affaire et lorsqu'elle lui a parlé de ses chauffeurs préférés, il a demandé s'ils étaient mignons. Quand elle a rit, il s'est dit qu'il fallait persévérer.

La conversation allait bon train mais il se demandait comment il allait parvenir à ses fins. Il a insisté sur le chauffeur de taxi mignon et elle a dit qu'il n'était pas célibataire. Ah, la perche qu'elle lui avait tendue!

- Et vous ?

- Je le suis.

- Ca fait longtemps?

- Un mois.

Alors il a parlé de son pote Bertrand. Parce que Bertrand, y a pas mieux comme alibi pour serrer les meufs. Bertrand qui a eu cette histoire très longue avec cette fille, il ne sait même plus combien de temps, 7 ou 8 ans peut-être. Bertrand qui s'est fait lâcher par elle. Elle qui à peine trois jours plus tard emménageait avec ce mec à Levallois. Parce que la fille du taxi, il sentait bien qu'elle était furax. Ses 5 ans d'amour lui avait laissé un goût amer dans la bouche, et s'il voulait la serrer, fallait lui montrer que ses potes et sous-entendu lui, n'étaient pas des connards.

Ils ont poursuivis la discussion, la fille ne se contentait pas de l'écouter. Il l'avait déjà ramenée chez elle une fois, et il savait l'arrivée prochaine. Alors il a dévié la conversation sur les coups d'un soir. Il sentait qu'elle n'était pas trop con et qu'elle aurait compris son manège. Après tout, c'est bien elle qui lui avait tendu la perche en premier.

Alors contre toute attente, elle lui a parlé d'aimer. Elle lui a dit qu'elle tombait amoureuse après les coups d'un soir. Qu'il y avait même des filles qui pouvaient s'enflammer pour une simple main posée sur un avant-bras. Il n'a pu que protester mollement en parlant de maturité, en argumentant sur les besoins qu'a chaque être humain de passer à la casserole de temps en temps.

Mais déjà ils étaient arrivés. Elle est sortie du taxi en lui souhaitant bonne nuit.

Il s'est retrouvé avec sa bite dure entre ses jambes et a pensé à son pote Bertrand.

L'Esthéticienne.

2009-01-18T07:59:00.000-08:00

L'esthéticienne est grande et noire, elle fait penser aux personnages féminins de Robert Crumb.

Femme forte, une lueur de malice et peut-être même de vice dans son regard. Elle les fait ressortir par un joli maquillage. Le contour du regard est net, souligné par un trait noir élégant sur la paupière. Elle a redessiné ses sourcils qu'elle a peu épais avec un crayon marron. Du fard mordoré adoucit le tout.

Elle vous regarde un peu par en dessous, comme les femmes qui se plient aux convenances, mais elle vous regarde franchement, comme peu de gens sont capables de le faire.

Elle est jeune mais elle est seule. On ne lui connaît qu'un seul garçon, qui est parti.

Il venait des îles, comme elle, mais il n'était pas né ici. Comme là-bas paraît-il, il essayait de ne la garder que pour lui, ne voulait pas qu'elle ait des amis, qu'elle fasse des études, qu'elle s'affirme, qu'elle se défende, qu'elle gueule, comme elle avait appris à le faire quand les choses n'étaient pas comme elle l'entendait. Alors au bout de quelque temps il l'a quittée et elle, elle en a souffert. Elle ne sait pas bien pourquoi d'ailleurs, car elle a bien compris que tout ça, ça ne tournait pas bien rond.

Elle croit dur comme fer que plus le temps passé à aimer est long, plus la souffrance qui s'ensuit s'allonge aussi. Elle n'a pas compris que les chagrins d'amour ne sont qu'à l'image de ceux que les ressentent. A vivre intensément, on souffre. A vivre une demi vie, on s'éteint, mais on ne ressent rien.

Alors elle, elle pense qu'elle va vivre seule. Elle a vingt-quatre ans, mais elle le sait déjà.

L'autre jour, il est venu la voir et elle l'a fait rentrer chez elle. Il lui a dit l'importance qu'elle avait eu pour lui. Ce qui avait changé chez lui, ce qu'il avait appris. Comment ça se passait avec celle qui partageait dorénavant sa vie.

Elle n'a pas eu le courage de le mettre à la porte.